Sofía

Sofía jugaba cuando conoció a Abril, y continuó jugando, incluyendo a Abril en el juego.

Sofía parece idealista, mas es más realista de lo que quisiera aceptar. En cambio el tipo de Abril es de romántica-idealista-

Abril de cuando en cuando sufre ataques de realismo, pero generalmente no la llegan a afectar.

Creo que no hay valores totales, que en se contengan puramente; este mundo esta lleno de mescolanzas, impregnado de reminicensias del ser total.

Abril se engaño y vio a Sofía como una idealista ideal.

Sofía no se engaño, el juego es su elemento.

Sofía y Abril están solas.

Pero soledad tampoco es la misma para todos.

Sofía juega con soledad y soledad ríe.

Abril odia a soledad, y soledad se vuelve amarga hiel.

Hace años que el juego terminó. Sofía y Abril se dejaron de hablar.

Se dejaron y volvieron a Soledad.

Abril ya no se sienta en los puentes peatonales por las noches, ah olvidado ver la luz.

Sofía ríe, recuerda a la amiga perdida y continua con el juego.

Abril trata de no pensar en Sofía, pero piensa en Soledad.

Este cuento en vez de Sofía, se puedo haber llamado:

Soledad.

Lucy & Alice

-Es como los cuentos que nos narrabas.
- ¿ah si?, ¿Y en que te basas para decir eso?
-Deja te explico…

Alicia se sentó mientras sus manos jugaban nerviosamente con su cabello.
-Supongamos que vuelves, y que todo lo pasado no aconteció..
-si…
-ok sigamos con las suposiciones, ¿en que lugar queda la historia del sapo? Al lado izquierdo o derecho?
-¿Sabes que? No te entiendo nada.
-Entiendes perfectamente de que se trata esto.
-sigues empecinada con la idea… porque no le dejas ir de una vez por todas.
-¿dejarle ir? Ahora yo soy quien no entiende, le eh dejado ir desde el momento en que la idea partió del pensamiento. Lo sabes, soy practica ante todo.
-Pareciera todo lo contrario, pero bueno dejémonos de devaneos.
-hay veces en que contigo no es posible Lucy.
-No , el problema siempre es contigo, ¿Cuánto tendremos que hablar al respecto?


El conejo blanco del cuento no aparece, se encuentra demasiado ocupado haciendo la siesta de invierno.
Lamentablemente el invierno ya ah pasado desde hace algunos años. Los tiempos simplemente no se encuentran mezclados de una manera armónica.
Pero esperen.. el conejo se mueve… o al menos eso pareciera….
No… no era de él el movimiento.
La inactividad mato a nuestro conejo, el movimiento es de los gusanos que le mueven desde dentro.

Alicia lloraba.

-Te dije que no hicieras eso, te había advertido lo peligrosa que es esta zona para ti, pero nunca me haces caso Alicia, y luego vienes a decir que soy yo la mala.
-lo sé Lucy, pero entiende que no todos pueden tener un cielo estrellado.

+++

Pierdo la continuidad, porque es solo aparente.
No vine hoy a decir nada, porque estoy impregnado de apatia. jajajaja debo de dejar de hacer pasar anotaciones por post y viceversa.

Pd. este fin no se me hizo conocer el LSD.

Del Silencio.

"If you where a thought, you will want me to think you, and I did, and I did..."


Alguien me dijo, referente al vomito, que le funcionaba de maravilla, puesto que sacaba todo lo malo que tenía dentro. En realidad nunca pense seriamente en prestarle atención a dicho comentario.
¿Pero que puedo decir en mi favor?

Podría hablarles de la pulsión de muerte, del vacio que siempre me acompaño, o tratar de justificar mis acciones con intentos fallidos de evasión. Pero nada de eso es valido. Incluso la explicación verdadera solo lo es en parte.

Estoy tan fastidiado de medias partes, de este mundo a medias, que se re-crea a su antojo y voluntad.

Podría hablarles de demasiadas cosas, pero esa no es la meta.

¿Cuál es la meta?

No lo sé.
No lo sé.

Y eso, es ya ganancia.


Yo insisto que las moscas atentan en contra de nosotros los humanos. ¿se han detenido un día a verlas en realidad? sus múltiples ojos se enfocan en un punto determinado, y quien sabe que demoníacas ideas pasan por sus cabecillas.

Pero no me eh presentado, lo siento, a veces me pongo a hablar y hablar y pierdo la noción de las cosas, se extravía la continuidad... ¿Hay continuidad? Dejemos eso, y prosigamos con la presentación.
No. Dejémosla de lado por el momento.

Hace poco eh meditado un poco en las palabras, en el peso, y la importancia de las mismas.
Veamos por ejemplo la siguiente: Dependencia.
Es
De - pendencia, o decir, de- pendiente, o pender de...
¿de que pendemos? ¿sobre que pendemos? y el meollo de la dependencia es el vértigo.
el miedo a caer.
el miedo a querer caer.
de pendiente, de bajada, siempre abajo.

Pero ya no hablemos de eso, y dejemos que hable el silencio.





Del Silencio.




El silencio tiene una forma muy peculiar de comunicarse, muy sutil, pero es, increíblemente, un arduo conversador.
Si alguien opina que el silencio es tímido, callado, o algo abstraído, que bien se ve que no le conoce en lo mas mínimo, en su natural esencia, o su natural necesidad de comunicar.

Es en el donde todo se gesta, todo pensamiento pleno y profundo; el inteligente color del fondo de los abismos, esta impregnado de su aroma.
Es el silencio el verdadero consejero de los enamorados, a el acude el amante en busca de consejo y no hay mejor intermediario entre los enamorados que el; Que cantidad de cosas no comunican sus miradas, sin necesidad alguna del sonido.
Un gesto, una caricia; todo ello insonoro.
Aun el silencio total. el absoluto silencio, un silencio religioso, sigiloso, ¿remilgoso?, aun esos tipo extravagantes de silencios, que son todos y uno, aun ellos comunican mil cosas.

El silencio es sabio, y penetra en el alma, dejando hondas huellas.
Aquellos que le escuchan, que se dejan abrazar por su calor y su sabiduría, nunca vuelven a ser los mismos.
Se les puede reconocer fácilmente; sus rostros pétreos, sabios, llenos de un aura de quietud, llenos de paz. En sus arrugas vemos bosques inmensos de antiquísimos sauces, hondonadas, abismos profundos, incluso las estrellas mismas y el espacio que entre ellas esta.
En su mirada de entendidos, distinguimos la luz solar, el color de las flores recién abiertas; ¡Oh! afortunados son los amigos del silencio.






Las palabras... cuan trágicas pueden ser; simples palabras que pueden destrozar un alma en mil pedazos.
Ahí estaba ella. Porque siempre hay una ella o un él, porque siempre hay un ser amado, o un objeto de amor.
Hay a quienes se les tiene que explicar todo, y no me quejo de ello, ya que regularmente soy una de esas personas. ¿Saben? Yo no confío en las palabras.
Y es que no son de confianza... y como podrían serlo si hay algunas tan ambiguas y los conceptos tienden a ser tan confusos. Significado y significante dicen algunos.
Pero no eh venido de tan lejos a detenerme y dar cursos de semántica.
Cosa que, a fin de cuentas, no haría muy bien, ya que tampoco entiendo mucho de ello.
A la semántica la presiento, como la más difícil de mis conquistas, como a una mujer particularmente difícil de abordar.

¿Ven lo que digo? siempre me pierdo por los mas complicados caminos.
Yo venía a hablar de ella. La única.
No, tampoco tengo un nombre adecuado para ella aun. Y sinceramente espero no tenerlo nunca, porque es lo que mas me gusta de ella, su libertad, su seguridad.
Darle un nombre... me quitaría la angustia de encima, porque es más sencillo amar aquello que tiene nombre y forma, aquello que pertenece, aunque no sea precisamente a nosotros.
Eso es el contorno, da seguridad.

Les puedo bien hablar de sueños también, porque ya no quiero seguir con la plática anterior, o bien podemos discutir el hecho mismo de que me encuentre parado aquí delante de ustedes.
¿Hay en verdad alguien ahí escuchándome? ¿Hubo de verdad alguien de este lado diciendo, cualquier clase de cosas?

... in the other side... what do you me? what can of side? ....

Pero eso en realidad no importa.
De cualquier forma estamos, si es que estamos y si no, simplemente no.
Y tampoco es tan sencillo, pero basta de sofismas baratos. ¡Pidamos más! ¡Siempre mas!
Pedir... ¡por favor!
Hablemos. pero déjenme calmar las ansias. Calmar..

Les decía pues que les puedo hablar de sueños, pero es tarde y me tengo que marchar.

----------------------------------------------------------

Había llovido copiosamente y era de noche, no hacia frío, porque tampoco llovió tanto que pudiese refrescar el demoníaco sol que anduvo dando tumbos por la calle hasta entradas las 4 p.m.
Llovió aproximadamente dos horas y Luisa se dirigía a su casa.

Salía del trabajo a las 6 de la tarde, pero regularmente se quedaba 15 o 20 minutos, ya sea platicando o completando alguna labor que hubiese quedado pendiente.
Era bastante obsesiva con el trabajo en unas cosas y en otras la faltaba un poco de atención.
Ese día había preferido caminar a casa. Aprovechando la reciente lluvia

Cortos III

"If you where a thought, you will want me to think you, and I did, and I did..."


Alguien me dijo, referente al vomito, que le funcionaba de maravilla, puesto que sacaba todo lo malo que tenía dentro. En realidad nunca pense seriamente en prestarle atención a dicho comentario.
¿Pero que puedo decir en mi favor?

Podría hablarles de la pulsión de muerte, del vacio que siempre me acompaño, o tratar de justificar mis acciones con intentos fallidos de evasión. Pero nada de eso es valido. Incluso la explicación verdadera solo lo es en parte.

Estoy tan fastidiado de medias partes, de este mundo a medias, que se re-crea a su antojo y voluntad.

Podría hablarles de demasiadas cosas, pero esa no es la meta.

¿Cuál es la meta?

No lo sé.
No lo sé.

Y eso, es ya ganancia.


Yo insisto que las moscas atentan en contra de nosotros los humanos. ¿se han detenido un día a verlas en realidad? sus múltiples ojos se enfocan en un punto determinado, y quien sabe que demoníacas ideas pasan por sus cabecillas.

Pero no me eh presentado, lo siento, a veces me pongo a hablar y hablar y pierdo la noción de las cosas, se extravía la continuidad... ¿Hay continuidad? Dejemos eso, y prosigamos con la presentación.
No. Dejémosla de lado por el momento.

Hace poco eh meditado un poco en las palabras, en el peso, y la importancia de las mismas.
Veamos por ejemplo la siguiente: Dependencia.
Es
De - pendencia, o decir, de- pendiente, o pender de...
¿de que pendemos? ¿sobre que pendemos? y el meollo de la dependencia es el vértigo.
el miedo a caer.
el miedo a querer caer.
de pendiente, de bajada, siempre abajo.

Pero ya no hablemos de eso, y dejemos que hable el silencio.





Del Silencio.




El silencio tiene una forma muy peculiar de comunicarse, muy sutil, pero es, increíblemente, un arduo conversador.
Si alguien opina que el silencio es tímido, callado, o algo abstraído, que bien se ve que no le conoce en lo mas mínimo, en su natural esencia, o su natural necesidad de comunicar.

Es en el donde todo se gesta, todo pensamiento pleno y profundo; el inteligente color del fondo de los abismos, esta impregnado de su aroma.
Es el silencio el verdadero consejero de los enamorados, a el acude el amante en busca de consejo y no hay mejor intermediario entre los enamorados que el; Que cantidad de cosas no comunican sus miradas, sin necesidad alguna del sonido.
Un gesto, una caricia; todo ello insonoro.
Aun el silencio total. el absoluto silencio, un silencio religioso, sigiloso, ¿remilgoso?, aun esos tipo extravagantes de silencios, que son todos y uno, aun ellos comunican mil cosas.

El silencio es sabio, y penetra en el alma, dejando hondas huellas.
Aquellos que le escuchan, que se dejan abrazar por su calor y su sabiduría, nunca vuelven a ser los mismos.
Se les puede reconocer fácilmente; sus rostros pétreos, sabios, llenos de un aura de quietud, llenos de paz. En sus arrugas vemos bosques inmensos de antiquísimos sauces, hondonadas, abismos profundos, incluso las estrellas mismas y el espacio que entre ellas esta.
En su mirada de entendidos, distinguimos la luz solar, el color de las flores recién abiertas; ¡Oh! afortunados son los amigos del silencio.






Las palabras... cuan trágicas pueden ser; simples palabras que pueden destrozar un alma en mil pedazos.
Ahí estaba ella. Porque siempre hay una ella o un él, porque siempre hay un ser amado, o un objeto de amor.
Hay a quienes se les tiene que explicar todo, y no me quejo de ello, ya que regularmente soy una de esas personas. ¿Saben? Yo no confío en las palabras.
Y es que no son de confianza... y como podrían serlo si hay algunas tan ambiguas y los conceptos tienden a ser tan confusos. Significado y significante dicen algunos.
Pero no eh venido de tan lejos a detenerme y dar cursos de semántica.
Cosa que, a fin de cuentas, no haría muy bien, ya que tampoco entiendo mucho de ello.
A la semántica la presiento, como la más difícil de mis conquistas, como a una mujer particularmente difícil de abordar.

¿Ven lo que digo? siempre me pierdo por los mas complicados caminos.
Yo venía a hablar de ella. La única.
No, tampoco tengo un nombre adecuado para ella aun. Y sinceramente espero no tenerlo nunca, porque es lo que mas me gusta de ella, su libertad, su seguridad.
Darle un nombre... me quitaría la angustia de encima, porque es más sencillo amar aquello que tiene nombre y forma, aquello que pertenece, aunque no sea precisamente a nosotros.
Eso es el contorno, da seguridad.

Les puedo bien hablar de sueños también, porque ya no quiero seguir con la plática anterior, o bien podemos discutir el hecho mismo de que me encuentre parado aquí delante de ustedes.
¿Hay en verdad alguien ahí escuchándome? ¿Hubo de verdad alguien de este lado diciendo, cualquier clase de cosas?

... in the other side... what do you me? what can of side? ....

Pero eso en realidad no importa.
De cualquier forma estamos, si es que estamos y si no, simplemente no.
Y tampoco es tan sencillo, pero basta de sofismas baratos. ¡Pidamos más! ¡Siempre mas!
Pedir... ¡por favor!
Hablemos. pero déjenme calmar las ansias. Calmar..

Les decía pues que les puedo hablar de sueños, pero es tarde y me tengo que marchar.

Ajedrez.

Brisa espera el camión.
Lo suyo es esperar.
Desafortunadamente ah esperado tanto que ah olvidado el motivo de la espera.
¿Espera por algo o por alguien?
Si fuese tan sencillo el contestar dichas preguntas, el hombre no sería tan interesante.
Esta cuestión es algo que ya ni ella misma sabe.
Brisa se aferra al hecho mismo de aferrarse, no por el hecho de una necesidad, sino por el tremendo sentimiento de caída.
Todo en ella es vértigo y ganas de caer.
La parada del camión esta sola, y el camión no pasa.
Brisa espera, en esta ocasión espera el camión.

El centro de la ciudad es un caos. había llovido.
La lluvia trae consigo caos, porque es aun, creación irrefrenable.
Pero hoy no hay prisas.
El semáforo esta en rojo, y el chofer del camión, que espera Brisa, espera el verde.
A fin de cuentas todo es espera.
Cuando un momento llega a su termino, no es tal cosa, puesto que ese termino es solo aparente.
Es siempre el inicio de otra espera.

Brisa saca su bolsa y se pone un poco de maquillaje.
No es vanidad, sino solo una forma de matar el tiempo.
Lamentablemente, esta noche, no hay nada que retocar.

El semáforo cambia a verde, el conductor pone primera y…
Alguien le hace la parada, el camión se detiene de nuevo y cuando trata de avanzar en su camino, el semáforo inicia el secuencial movimiento ambarino.
El rojo confirma que este intento de movilidad ah sido en vano.
El conductor se reiría de buena gana de Heráclito y su continuo movimiento.
Afortunadamente para ambos, desconocen su mutua existencia.
El conductor solo sabe acerca de lo discontinuo.

Brisa no reiría, se enojaría, pero hasta el enojo se le va de las manos en la espera.
No por el camión, sino por su vida.

Pareciera que uno es la meta del otro, y que se corresponden mutuamente.
No es así.
Finalmente son medios los que buscan, no finales.

No confundir.

Verde.
Finalmente verde.
El conductor pone la marcha en primera, y avanza.
Pero avanzar es un concepto bien relativo.
Es una suerte que el camión este cerrado, porque afuera, con la noche y después de la lluvia, el frío empieza a sentirse fuerte.

Brisa no goza de esa suerte.
Ella solo siente frío y espera.

Eventualmente el camión y Brisa cruzan su camino, pero con ello no termina la espera.
La espera persiste incluso cuando lo esperado ah llegado y se ah marchado tiempo atrás.
¿Cómo saber que se tiene que dejar de esperar, cuando no se sabe que es lo esperado?

El camión va parcialmente vacío.
Aquí si hay diferencia entre el medio lleno y medio vacío.
El monedero dicta la diferencia.
Que también le digan al chofer que debe ser positivo cuando hay una familia de por medio.
Una familia que no vive de positivismos, sino lamentablemente de materialismos no dialécticos sino concretos.

Brisa subió al camión después de mas de 20 minutos de espera.
A todos lados caras extrañas familiares, de todo este tumulto de monótonos espectadores.
Pero la monotonía, en esta ocasión, también es aparente.
El patético curso de lo diario se presenta renovado por la lluvia.

Esperemos.

En las vias del tren

En las Vías del Tren.
A Juanito le regalo su mamá un rompecabezas.
La verdad la mamá de Juanito es pobre, así que el rompecabezas tampoco es de mucha calidad.
Pero esta historia, no es de Juanito ni de su mamá, sino de un rompecabezas perdido.

No estoy seguro de si en algún momento Juanito le tubo cariño al rompecabezas, es una cuestión difícil de saber.
Creo que son pocos los niños que gustan de rompecabezas, e igual creo que es una de esas cosas que gustan con la edad.
Más aun si el rompecabezas es de un paisaje, y no de un personaje de moda.
En fin, a favor de la madre de Juanito, eh de decir que es mejor que un par de calcetines.
Y en eso creo que Juanito esta de acuerdo conmigo.
Juanito dejó de llamarse Juanito, y ahora es Juan.
El tiempo paso y tanto el como su madre, olvidaron el rompecabezas para siempre.
Pero el rompecabezas, ¿se olvido? O, ¿solo se volvió olvido?

Juanito no perdió el rompecabezas, porque eso hubiera sido, en si mismo, una ganancia.
El rompecabezas es aun fraccionado, una unidad.
Juanito perdió una a una las piezas del rompecabezas.

En realidad dije mal que el cuento era sobre un rompecabezas perdido, pues es mas sobre una pieza perdida del total.
Finalmente la suerte estaba echada.

Un día, o mas propiamente dicho, una noche, una persona perdida encontró la pieza perdida del rompecabezas.
La perdida se compensa con acompañamiento.
¿hay acaso una forma de salvar una pieza perdida?
¿es una pieza suficientemente fuerte, como para en si misma, reconocer su contexto?

Quiero pensar que así es.
Que la pieza tiene salvación.
O que puede ser tan importante o mas que el concepto perdido del cual formaba parte.
¿puede una parte del todo compensar el todo?
Pero hay esperanza.
Al menos el estar perdido trae consigo, implícitamente, una aseveración.
Hay un espacio de pertenencia.

Juan tubo a su vez a otro Juanito.
Su madre murió en algún punto irreconocible del espacio, y la historia de ambos se perdió también.
Juan le dio muchos regalos a Juanito, pero afortunadamente no hubo rompecabezas ni historias incompletas.

La pieza continua perdida.
Forma parte del mundo de la discontinuidad.
Y yo, que encontré esa pieza, sigo perdido junto con ella.

Inconclusos

Y es que estamos tratando de exorcizar demonios ajenos…

¿No te habías dado cuenta de ello?, ¿Cómo es posible que no te hubieras dado cuenta de ello?

Y lo que más me sorprende es que me lo eches en cara…

La noche clareaba con la rojiza luz que proyectaba la luna. El paisaje era raquítico en su totalidad, mientras Balin y Ania se veían el uno a otro sin pronunciar palabra alguna.

Ania lloraba en silencio, mientras Balin daba vueltas en círculo torno a ella, como poseso, completamente fuera de si. Ella nunca le había visto en ese estado, pero ese no era el motivo de sus lágrimas, sino que sabía, lo que con su descuido había ocasionado.

A: Pero… pero… ¿qué se supone que podía hacer?¿ Dejarla a su suerte?

B:… ni siquiera me voy a molestar en tratar de explicarte algo que ya sabes… demasiado bien a mi gusto… y no terminas de entender. Ahora corremos el peligro de ser expulsado de la Comitiva... ¿te das cuenta del impacto que eso tendrá? Sh… se escucha un ruido calla.

-

Grillo no había podido dormir aquella noche, le molestaban en sueños los incoherentes parloteos de las polillas del armario. Y este era, un dilema agotador.

Por la mañana le dijo a su mamá que, nuevamente le había sido imposible dormir, pero esta, que nunca quiso tener al niño, le dio poca relevancia al comentario y se conformo con decirle: Comete tu desayuno y aliméntate sanamente.

No es que la mamá de Grillo se preocupara por la alimentación de este, sino que era uno de esos refranes que había aprendido del televisor, y era el límite justo de su instinto maternal.

Como Grillo era un niño muy listo, al percatarse de que se encontraba solo con el problema, decidió actuar cuanto antes.

Eh encontrado esto, buscando viejos archivos. Es extraño, porque regularmente recuerdo lo que escribo y a este pobre lo habia olvidado por completo. Tal vez un día termine lo que ni siquiera termine por empezar.
Estoy triste y azul, escuchando Guitarra Negra nuevamente.
Tambien Adagio En Mi País, y Te Quiero, esta última de Nacha Guevara.
Alea Jact Est
Escucho la canción y leo viejas letras que en un momento me pertenecieron.
Creo como dice la canción, que si hay una muerte que me pertenesca, será morir de amor.
Perdí en el concurso de cuento.
Y ella sigue siendo lejana, y sigo solo.
Les presumo, estando en el DF compre un libro de anecdotas de Sofia Bassi.
Es excelente... Una joyita que me costo solo 40 pesos.
Ya que presumo, presumire mis favoritos:
Granos de Polen e himnos de la noche de Novalis.
Biografía en fotografías de Herman Hesse.
Cuentos de Remedios Varo -este lo regale a una amiga que quiero mucho, pero pronto lo compro de nvo-
Una Litografía de Remedios Varo.
El librito de letras de Human Drama.
Altazor o el viaje en paracaidas de Vicente Huidobro.
Libro de Cartas entre Tomas Mann y Herman Hesse.
Cartas que escribio Herman Hesse a sus lectores.
Confabulario de Juan José Arreola.
Libro de Buba Comic.
Libro de Caballo Negro.
----
Libros que eh envidiado:
La biografia de fotos de Herman Hesse. (ya la conseguí, en los libros usados)
Ensayos de Sartre sobre Camus. (De Heraclito, pero se le mojo en el campamento :(, se e hace que le hice ojo... mal rock)
Psicoanálisis y LSD de Stanislav Grof (carisimo el libro, si alguien se apunta, estoy pronto)

Un resbalon.

Continuando con la Antologia, el segundo poema que escribí.
Un asco Rosendo, pero bueno, que quieren...

Soñaba que éramos sueños recorriendo el universo.

Sueños recorriendo el universo;
despistados del amor,
ni la locura, ni la muerte,
encuentran la solución.
Soñaba que éramos palomas
y salíamos a volar,
soñaba que éramos barcos
que navegan en el mar.
Mas mi sueño es enfermizo,
y mi lágrima un dolor,
y mi partida un alivio,
y tu olvido decepción.
Ni el amor ni la gloria los conoce el corazón,
en la noche de mi alma tu recuerdo agonizó.
Busqué en vano tu recuerdo,
bajo estrellas en el mar,
que las montañas mas altas
el amor no han de ocultar.
Busqué en vano ese sueño
rocío de mañana gris,
testamento del olvido,
un recuerdo cicatriz.
Las estrellas de mi almohada no entienden lo que paso,
tu abandonaste el sueño, un sueño que naufragó
y yo soy el marinero que en las lágrimas se hundió.
Soñaba que éramos sueños
recorriendo el universo,
y olvidados de la guerra
encontramos el amor,
mas luego descubrí tarde
que la guerra es mejor,
que un amor te muestra el cielo,
y un olvido da dolor,
los recuerdos; el infierno,
y el alma se marchito.
Que una mirada mata una bala,
y las palabras sangran mejor,
que el corazón llora y sangra,
y mis sonrisas esconden dolor.
Sueños recorriendo el universo,
locos buscando amor,
sueños que han despertado
desgarrando el corazón.
Una mañana despierto
buscando el sueño anterior,
Es lo último que escribo
a ese sueño que voló.

Primeros poemas

ALMAS.

Somos almas confundidas,

olvidadas en el tiempo,

siempre eternas, siempre etéreas,

marginadas con lamentos.

Y estaré siempre a tu lado,

en la puerta del infierno,

y esperaré confundido

tu llegada sin aliento.

Mas el tiempo es infinito

y mi esperar es eterno,

y mi alma agonizante

se diluirá en el tiempo,

esperando eternamente

tu llegada sin lamentos.

Confundidos por amores,

confundidos por el tiempo,

estaremos siempre juntos,

separados desde adentro,

pues mi esperar es inútil,

y mi morir fue lento,

no importa haber vivido

tanto tiempo en el infierno.

Somos almas diferentes

y buscamos otros tiempos,

y tu no aprecias la vida

que he perdido por tu cuerpo,

pues material no era,

y espiritual he muerto,

para estar junto a ti

donde no existan lamentos.

Esas almas confundidas

que se arrancan hoy la vida,

estarán siempre perdidas

en una nada infernal.

Si tu amor hubiera visto,

sé que mi alma sanaría,

y pronto comenzaría a

volverse mortal.

En circulo vicioso;

Desenlace fatal.

Antologia 1 (por entregas-prologo)

Prologo.

1. Envuelve tu mente y líbrala de todo recuerdo,

2. vuelve a empezar cobardemente en ausencia del dolor

3. que se ha juntado como agua dura en charco podrido,

4. ufano trata de ver.

5.

6. Olvida lo anterior y mira,

7. vuela y cae

8. en el mismo lugar; anterior y nuevo a la vez.

9.

10. Siente el dolor de ver y de ser.

11. Únete al dolor y al sufrimiento.

12. Sangra tu alma, tortúrala,

13. hiere tus mas fuertes ilusiones,

14. decepciónate, ríndete,

15. fracasa...

16. Se desperdicio tirado al viento.

17.

18. Desarma tus sueños y esperanzas.

19. Utiliza a todos.

20. VIVE...

....................................................................................

Ana

Ladraban los perros a lo lejos.
La noche misma parecía evocar calor, sofocaba y volcaba los pensamientos.
Ahí estaba yo, sentada en el pórtico, meciéndome apaciblemente, esperando los anhelados y frescos latidos del viento.
Mi casa se encontraba parcialmente vacía.
El gato rondaba la cocina y Pablo dormía tranquilamente en la sala.
Esa noche él estuvo extrañamente cariñoso, mientras los dos, abstractos del mundo externo, nos entregamos deliciosamente en duelo de caricias.
Y ahora, semidesnuda y asfixiada por el calor de la casa, me entregaba a otros pensamientos.
¿Lo amaba?... No, ni él a mí, o al menos, eso era lo que me gustaba pensar.
A veces, mientras hacíamos el amor (más aún, cuando sus miradas tiernas se posaban en mi cuerpo), me sentía tan lejana de él, y hoy, de pronto supe que sería la última vez que eso pasaría.
Él también lo sabía.

Un problema... decisiones. A mi lado izquierdo un libro, en el derecho un vaso con agua.
Di un trago y tomé el libro.
“Del amor y otros demonios”... leí: ... “<>, dijo, <>...”
Algunas veces simplemente era genial el poder leer en esas condiciones.

Yo siempre había amado el campo y sus libertades. Recuerdo aún las palabras de mi padre al dejar la casa: “Ana, antes que todo, recuerda que el echo de que ahora seas independiente, no significa que no me preocupe por ti. Sé que te hace falta tu madre... eras muy niña cuando se fue... y sé que no la he podido llenar como debiera, pero todo lo que hice, lo hice con cariño, y sabes que te amo, - se había quedado pensando un rato, con un suspiro de silencios- Por favor, jamás dudes en llamarme...”
¿Habían pasado acaso cinco años de eso?, ¿Alguna vez le llame?... No... y no entiendo porque ahora que había muerto, si justo ahora tenía el deseo de verle.
Nunca lo quise en verdad, ni a él, ni a nadie mas.
Recuerdo los días de escuela, tenía 7 u 8 años y me llevaba cada día al colegio, y también me recogía puntual.
Jamás llego tarde, jamás falto a nada.
Y claro, recuerdo también los cuentos sobre mí, lo que decían todas esas señoras a mis espaldas; “Pobre niña, tan chica y sin madre... ah y su padre, es un hombre ejemplar –decían-... pobre hombre cuanta carga...”
Jamás me importo. A veces quisiera saber por que.

Un ruido fuerte despertó a Pablo.
¿Qué pudo ser?
Se levantó y busco a Ana por la casa, al salir al pórtico la vio sentada en la mecedora blanca de madera que había hecho el mes pasado. También distinguió un vaso de vidrio roto delante de ella.
Se paró a un lado y se quedó mirándola lentamente.
Tomó su libro y lo vio; “Del amor y otros demonios” –hay Ana- dijo para sí mismo.
Pablo entro en la casa y cerro la puerta de tela tras él.
Ana dormía.

Lucy

-Es como los cuentos que nos narrabas.
- ¿ah si?, ¿Y en que te basas para decir eso?
-Deja te explico…

Alicia se sentó mientras sus manos jugaban nerviosamente con su cabello.
-Supongamos que vuelves, y que todo lo pasado no aconteció..
-si…
-ok sigamos con las suposiciones, ¿en que lugar queda la historia del sapo? Al lado izquierdo o derecho?
-¿Sabes que? No te entiendo nada.
-Entiendes perfectamente de que se trata esto.
-sigues empecinada con la idea… porque no le dejas ir de una vez por todas.
-¿dejarle ir? Ahora yo soy quien no entiende, le eh dejado ir desde el momento en que la idea partió del pensamiento. Lo sabes, soy practica ante todo.
-Pareciera todo lo contrario, pero bueno dejémonos de devaneos.
-hay veces en que contigo no es posible Lucy.
-No , el problema siempre es contigo, ¿Cuánto tendremos que hablar al respecto?


El conejo blanco del cuento no aparece, se encuentra demasiado ocupado haciendo la siesta de invierno.
Lamentablemente el invierno ya ah pasado desde hace algunos años. Los tiempos simplemente no se encuentran mezclados de una manera armónica.
Pero esperen.. el conejo se mueve… o al menos eso pareciera….
No… no era de él el movimiento.
La inactividad mato a nuestro conejo, el movimiento es de los gusanos que le mueven desde dentro.

Alicia lloraba.

-Te dije que no hicieras eso, te había advertido lo peligrosa que es esta zona para ti, pero nunca me haces caso Alicia, y luego vienes a decir que soy yo la mala.
-lo sé Lucy, pero entiende que no todos pueden tener un cielo estrellado.

Fala

Aracely habla sola.
Y es una experta en la materia.
Aracely a veces habla con más gente y, sin embargo, sigue hablando sola.
Ella sabe que, cuando se habla, a fin de cuentas, siempre es un monólogo.
O bien se pueden ver como una serie de monólogos interpuestos, pero en definitiva, se sabe sola.
Se habla sola, puesto que esta sola.
Aracely esta en medio del mundo, rodeada de gente y sigue hablando sola; hablando para sí.
Paso por el mundo, pero el mundo nunca paso por ella.

Todo comenzó en su infancia, cuando Aracely conoció a Araceli, su amiga imaginaria.
Fue entonces que Aracely empezó a hablar con Araceli.
No sabemos exactamente cuando llegó Araceli, ni porque empezó a comunicarse más con ella que con la gente que en verdad estaba a su lado. Esto no lo sabe ni siquiera la propia Aracely, y no porque estos hechos estén ligados a sucesos de naturaleza trascendental en su vida, ni porque sus resistencias psicológicas sean, mayores en la particular, sino simplemente porque ah pasado ya mucho tiempo y tiene cosas mas relevantes en que pensar.

Aracely se sabe sola.
Y sabe que esa percepción solo depende de ella.
Sabe incluso que puede modificarse y que de pronto sus días grises se convertirían en lindos días de verano, llenos de color, e incluso los inviernos, serían igual de fríos, pero mucho mas plenos, llenos de aromas y de colores, que le son desconocidos hasta ahora.
Pero no quiere que sea así, ella se gusta así; sola.

Sus padres se percataron de que algo no andaba bien con ella,  que algo diferente se gestaba en su pequeña niña; así que la enviaron al psicólogo.
Ara tenía 13 años cuando lo visito.
De eso afortunadamente no recuerda mucho, y ella quiere pensar que aquel evento no dejó una huella demasiado profunda dentro de sí. Odiaba a los psicólogos.
Lo que recuerda es que le habían dicho que tenía miedo a amar, o algo así. Claro que en palabras más pomposas y deslumbrantes.
Aracely les tenía más miedo a los psicólogos que al amor.
No podemos culpar a la niña, así lo quiso el destino.
Tal vez si hubiera conocido algún buen psicólogo, las cosas hubieran sido diferentes, y en cuanto a diferentes no me refiero a la vida de Aracely, sino tan solo en su manera de ver a los psicólogos.

No es que no pudiera cambiar, tampoco es que no quisiera cambiar; simplemente no había nada que cambiar.

Y es que Aracely es en la medida de que esta sola.
Si un día empezará a hablar en grupo, ya no sería Aracely, sino que sería alguien más, algo que no es.
Ella es en la medida en que dialoga sola.

Aracely vio un día el mundo y sus dobles sentidos. Se vio un día a si misma reflejada en eso que le parecía inmundo y desconsiderado, y decidió de pronto, cortar con las cadenas.
Al principio, todo fue, como lo podemos ver, una situación por demás ideal, pero después de un tiempo, las causas "reales" de su aparente ruptura con el mundo, de difuminaron.
Si sus padres peleaban, si tenía incluso padres, si hubo un principio y habría un final, todo eso se difumino.
Aracely había entrado ya en otro mundo, no precisamente uno más hermoso o excelso, o uno más inmundo o terrible, solo uno diferente.

Aracely terminó la primaria, la secundaría, la preparatoria e incluso la facultad.
Paso por el mundo, pero el mundo nunca paso por ella.
Araceli  (su amiga imaginaria) murió en la secundaria, se había percatado que a fin de cuentas, si la mantenía viva, era mantener a "alguien" y así nunca podría estar verdaderamente sola.
La muerte de Araceli fue necesaria, y prácticamente indolora.
Fue cuando Aracely se volvió casi profesional en el ramo.
Finalmente había cortado todas las cadenas y era libre; pero su meta no era la libertad, sino la soledad.

Terminó la carrera; estudio comunicaciones y se volvió periodista.
Era una persona muy alegre y amena, llena de amigos y de vida, pero que siempre trataba de pasar desapercibida.
Hizo una maestría y un doctorado fuera del país; Incluso se casó.
Les contaba cuentos hermosos a sus hijos y pocas veces lloraba.
No era feliz, tampoco buscaba la felicidad.
Se vivía, aun sola, siempre sola, rodeada, pero definitivamente sola.
Paso por el mundo, pero el mundo nunca paso por ella.
Aracely esta en medio del mundo, rodeada de gente y sigue hablando sola; hablando para sí.
Y es una experta en la materia.
Aracely habla.
Aracely habla sola.
Aracely Fala.

Micrortitos

Natalia es una imagen amorfa difuminada en recuerdos.
Sin embargo, Natalia es.
Y eso es incuestionable.
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María
Es de noche y Maria piensa en ello.
Piensa en la dualidad existente entre el personaje y la persona; Pessoa.
Esta sentada al borde de su cama. Le gusta estar al borde; al borde de la vida y al borde de las cosas.
Le gusta abordar.
De grande, María se sentara en la sala de su casa a bordar mantas.
Bordando sueños en edredones y entretejiendo ideas o conceptos.
Eso aún no es. Hoy María piensa.
María apaga las luces y se acuesta, pero no duerme.
Sus ojos brillan en el cuarto oscuro.
Su mente continúa pensando.
Y sus pensamientos se entrelazan con sus sueños.
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En el camión
Hoy subí al camión por la mañana, casi al alba.
Quise sonreírle al chofer, pero la experiencia me dice que en Monterrey hay que ser distantes.
Es por ello que hace 20 años decidí irme de esta ciudad, y día a día mi resolución se vuelve más fuerte…
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Esta tierra esta maldita.
Es infértil y árida.
Elisa golpea, corre y entrena.
Es fuerte físicamente.
Claro, no nació fuerte, se hizo fuerte a fuerza.
Y se hizo fuerte para ocultar su debilidad.
Yo la observo, porque es lo que mejor se hacer.
Especto la vida; soy un espectador.
Especto tanto que ya parezco un espectro.
Cuando la gente me ve se asusta terriblemente. Pero eso sucede pocas veces, regularmente nadie presta atención a los espectros.
Se observar, mas no plasmar lo observado.
Hace poco vi a Elisa, tenía años de no verla, y charlamos largamente.
Lamentablemente todos estos cuentos destilan soledad. Es inevitable, a donde observo solo eso puedo encontrar.
Elisa seguirá entrenando y fortaleciéndose. Se volverá un día una barda y nadie podrá derribarla.
Sus debilidades pasaran inadvertidas….
Solo un terremoto derrumba adecuadamente y de forma natural a un muro.
Por eso Elisa teme a los pequeños sacudimientos de tierra.
Damián esta hecho de tierra, y es en si un caos.
Y yo que observo, ya se que va a pasar.

Sofia

Sofía

Sofía jugaba cuando conoció a Abril, y continuó jugando, incluyendo a Abril en el juego.

Sofía parece idealista, mas es más realista de lo que quisiera aceptar. En cambio el tipo de Abril es de romántica-idealista-
Abril de cuando en cuando sufre ataques de realismo, pero generalmente no la llegan a afectar.

Creo que no hay valores totales, que en se contengan puramente; este mundo esta lleno de mescolanzas, impregnado de reminicensias del ser total.
Abril se engaño y vio a Sofía como una idealista ideal.
Sofía no se engaño, el juego es su elemento.
Sofía y Abril están solas.

     Pero soledad tampoco es la misma para todos.

Sofía juega con soledad y soledad ríe.
Abril odia a soledad, y soledad se vuelve amarga hiel.
Hace años que el juego terminó. Sofía y Abril se dejaron de hablar.
Se dejaron y volvieron a Soledad.

Abril ya no se sienta en los puentes peatonales por las noches, ah olvidado ver la luz.
Sofía ríe, recuerda a la amiga perdida y continua con el juego.
Abril trata de no pensar en Sofía, pero piensa en Soledad.

Este cuento en vez de Sofía, se puedo haber llamado:

Soledad.

Cortos

Cortos

Me enamoré de Sofía; y me volví Filósofo.
Paradójicamente la filosofía me alejó de Sofía:
Los problemas que teníamos, eran ontológicos.

Metafísica fue a casa de Física a tomar el té.
Pero Física había salido de compras con ciencias Prácticas.
Luego pues, Metafísica se fue en busca de Meta…
Pero esta última es más difícil de encontrar…

Abril

Abril

Abril ah dejado de creer en el amor.
Entonces, Abril, ya no volará.
El cielo le extraña; nadie planeaba tan tenuemente sobre las nubes.
¿Quién surcará ahora el firmamento?
Pero resulta que Abril dejo de creer en el amor, y con ello dejo de creer en la magia.
Yo la veo caminando pesadamente por la acera de en frente. Es como si la gravedad impidiera su movimiento. La atrae al suelo pesadamente.
Todo cae en ella, su cabello, sus hombros, sus pies; y sus manos no se mueven ya mientras camina.
A veces Abril piensa que vino al mundo a negar sus afirmaciones, a dejar de creer en todo lo que la hacia ser ella misma.
Ya es de noche, y Abril esta sentada sobre un puente, viendo las luces de los autos en movimiento.
No llora, no más.
Para llorar se requieren sueños, y el desamor se los ah secado todos.
Abril, esta marchita y llora por ella.
No físicamente, pero su alma si llora.
A su alma la han roto los sentimientos.
Y Abril sigue pensando en ella, la que se fue, la que paso tan rápido como los autos en movimiento que circulan bajo el puente.
Es de noche, hace frío, y Abril ah dejado de creer en el amor.

Selby´s Gone

Music: Yuri- La maldita primavera.

Selby se ah ido.
Se retira lentamente con el paso del tiempo, pero no del concepto raquítico de la memoria.
¿Quién es Selby? Eso es algo, que ni ella misma termina de comprender.
A fin de cuentas ¿quien se entiende por completo?.
A veces, por las noches me dan pequeños ataques de honestidad, y en esos momentos creo que puedo incluso intuir quien en verdad es ella. Pero normalmente no me permito enterarme de ello.
Eso no hace diferencia, Selby se ah ido y eso es todo.
Los demás podrán decir que yo me fui, pero entre Selby y yo sabemos que eso es pura apariencia.
Me dejo ir.
Y sin embargo no se va del todo ella.

Lo que su paso dejo, es un beso que no pasa de un beso.
Es un sueño que no pasa de un sueño
Y un olvidar incompleto e indeseable.

Selby se ah ido, con todo el veneno del mundo.
Selby se fue para no volver.
Selby no regresara, y Lee ¿qué diablos hará?

Adiós Selby; Te amo, aunque no sé que signifique.

-Cheers
-Seinfeld

SOLTAR

Soltarse
solo estarse
estarse solo
saltarse
algo o alguien
en un tiempo u en otro
o en ninguno.

Nimiedades

Me veo como la novia marchita que se para frente al espejo con su frustrado vestido de bodas y su desgastado ramo. Su rostro está saturado de maquillaje y arrugas. Una cruel sonrisa escarchada se dibuja en su cara, sobre la cual se deslizan las pocas lágrimas que le restan.Su corazón se endurece con el tiempo. El aire lo erosiona atrozmente. Un aire sin piedad, que todo lo arrastra con el tiempo.La eternidad se presenta ante nuestros ojos sutilmente disfrazada. Su máscara es esa; lo sutil. Y de momento en momento (de eternidad en eternidad), se nos gasta la vida con el viento.Así estoy yo en el día 28. Jugando con un Andrés condescendiente que no me cuenta en su itinerario, y que, sin embargo, me visita por placer.Rompamos pues las reglas, los crepúsculos, los eclipses, las sonrisas y los dioses. Rompamos el tiempo y los colores, y torturemos al infantil arco-iris; el ingenuo hacedor de sueños cromáticos.Desdichado aquel que se ríe de la novia y sus insípidas lágrimas. Condenado aquel que se ríe de si mismo en lagrimales ajenos.El mundo olvido de nuevo el quinto elemento. Y el dodecaedro se les escurre por las manos. El prisma de consistencia líquida se les evapora entre los dedos.La eternidad se oculta frente a nuestros ojos vestida de su terrible desnudes, envuelta en densas capaz de desnudes. Ni siquiera el ojo más fino, ni el ojo más escrutador, el ojo atento, el ojo laborioso, ni él siquiera puede develar la desnudes glacial; la desnudes de muerte. ¿Queréis esconder algo? Entonces déjalo a la vista, pues quien busca nunca encuentra. Solo aquel que encuentra puede encontrar. Pero entonces caemos en la cuenta de que aquel que encuentra, jamás busco.Atiende el canto de las brujas oníricas; las ancianas ancestrales de rubias cabelleras y largos dedos de cristal. Sus ávidos dedos amasan la materia gris, y sus ciegos ojos te tratan de orientar. Pero, aunque logres huir de sus ciegas voces de sirenas de papel, veras (muy a tu pesar), que una grieta han abierto ya con sus audaces intentos; “Es imposible crear”. Te escupen la sentencia a la cara las muy infames. Y la puerta del eterno se nos cierra en las narices, como las piernas de la bella doncella que no supimos abordar.Hay una orgía de ideas copulando en mi mente. Un tumulto de pensamientos que fornican por los pasillos acojinados de mi cerebro. De mi cerebro recubierto de látex y secreciones intelectuales.Déjenlos fornicar eternamente, entre música y voces; hasta la ruptura misma del silencio. Hasta que la voz del silencio se haga escuchar, pesada como una aplanadora, abrumadora como el bramar de una multitud ciega. Y su orquesta de silencios, imperara en el castillo. Silencios tenues, mounstrosos, herméticos, sutiles amistosos; silencios de sal y agua, de pan y vino, silencios de piedra y de cristal, de rosa y de sol, de luna y orquídeas.Dejemos pues copular libremente a las ideas, que el bullicio que provocan es tenue comparado con el rugir del silencio.